La vita di Colquitt e Walter Kennedy scorre come un fiume placido: sono prossimi alla quarantina, senza figli, con carriere soddisfacenti, redditi rispettabili e un’auto a testa. Possiedono una vecchia casa in mattoni rossi appena al di sopra delle loro possibilità, con le sedie di ferro battuto bianco nel giardino frondoso, al cuore del piccolo mondo elegante in cui vivono, il sobborgo di Atlanta, Georgia, dove i residenti si frequentano perché si somigliano. Finché, prima goccia di una rovinosa inondazione, accade qualcosa: il lotto accanto alla proprietà dei Kennedy viene venduto. Lì, dicono, sorgerà una casa diversa da tutte le altre, lussuosa, avveniristica, e verranno ad abitarci gli Harralson, belli, giovani, ricchi, con un bimbo in arrivo. Ma li attende un gorgo nero di scandali, follia e tragedia. A dispetto di ogni ragionevolezza, Colquitt e Walter crederanno all’incredibile; soli contro tutti riconosceranno il male che abita la casa accanto, testimoni attoniti e inascoltati di quella cosa senza nome che esige il suo nefasto tributo. In questo romanzo culto, uscito negli Stati Uniti nel 1978 e per la prima volta tradotto in Italia, non varcheremo la soglia di una magione infestata secondo il canone della letteratura horror, ma entreremo in un luogo moderno, smagliante di luce, che percuoterà alle radici le nostre rassicuranti abitudini, perché «l’oscuro lampo dell’impossibile» come coglie Fabio Genovesi «è molto più spaventoso quando colpisce in mezzo alla quotidianità».